¿Es raro, no? Como sigo viéndote en la calle, como si no te hubiese gritado ya tres mil adiós, como si las ilusiones aún vivieran, como si el 'alguna vez le importé' siguiera vivo. No estoy rota, estoy abierta de par en par, que es distinto. No son heridas de guerra porque por lo nuestro nadie luchó, son heridas de pena por no haberlo hecho, a mi, que me importa más recordarlas que coserlas, que a veces me entrego a los sueños para despertar y ver el mismo gris que siempre, y no hablo del que está en el cielo, no hablo de los pajaritos que me vuelan por la cabeza cada vez que me sigues saludando, y ahí está de nuevo, el corazón bombardeando médicos pa' curarme por dentro, que por fuera ya me arreglo yo, a golpe de maquillaje y sonrisas. Ya nadie escucha, pero todos hablan, todos piensan creer qué siente la otra persona, todos intentan estamparme en la cara sus verdades, yo sólo quiero que me dejen ser, que me dejen soñar, que me dejen vola